ist jetzt wichtig und darf nicht überlesen werden. Es gibt sie irgendwo als Zeit. Zwischen den Glockenschlägen habe ich die Viertelstunden, um den Gedanken zu behalten. Aber das gelingt nicht sofort, meistens also wenn ich dann hier saß habe ich etwas davon verbraucht, das ich hierher mitnahm. Wie Tabak, den es nur in der Stadt gab und Roten Karkade, vielleicht Tinte, mit Sicherheit Papier. Die Schreibmaschine ist befüllt und die Bücher zählen nicht als Ration; aber das vergängliche Material – davon darf ich nur wenig mit zurück nehmen. Und so finden wir uns hier ein.
Den im tode schon kranken soll ich n. mitteilen, daß ich mich mit ihnen angesteckt habe? die ich überleben werde? grausam überleben! Nein.
So ließ ich sie ruhen und ihr Bett wurde immer größer mit jedem vergessenden Abschied. Mir war ein morgen sicher, ohne daß ich es erbetteln mußte aber ihres blieb verloren in den gleichen Tagen von einem Dunkel zum nächsten, die sie gnädig einschlafen lassen. Was ist denn ausgeruht: Dunkel und Helligkeit, Blumen versuche ich nicht mehr daran zu knüpfen, es ist eitel. Kälte und Widerspruch statt dessen, das Alter, wenn es n. nicht gelebt hat. So ließ ich sie zurück und hatte nicht mehr gefragt. Nicht mehr als dieses: Wohin wirst du, werden sie gehen ohne mich? Don’t you know it’s dark outside? Das große Raumdenken, das uns übernommen hat obwohl nur der Weltraum darüber steht, wo wir alles von uns hinbauen für die Ewigkeit Stein auf Stein Staubkorn über Staubkorn. Also Note für Note. Wenn die große Nacht käme und alles hinwegraffte und den Tag auch und man nicht n. einmal leben dürfte? Wohin mit dieser Frage… nicht in das Gehirn wachsen lassen… nicht das Gegenstück aufnehmen. Die Konturen nicht antworten lassen was n. keine Meinung ist, nur schwarzer Schlagschatten nachtwärts. Der Kontrapunkt wächst von selbst. Doch alles dazugefügte und verstärkende, was nicht Modulation ist, woher soll ihm das gekommen sein? Sie muß wissen. Da wird ein Keim sein, der sie ahnen läßt und ausführen, ich kann es hören. Es ist ihre eigene Komposition. Ich kenne die Noten n. nicht, aber zwischen den Worten dringt es fast durch, was sie selbst spielen kann. Sie will nicht, daß es wie Musik ist, es soll Sturm sein und Gewitter oder etwas anderes unmittelbares, das plötzlich die Bühne besetzt. Ein Schauspielergesicht, das man die ganze Zeit von hinten gesehen hat, weil der eine Maske trug und das sich abrupt umdreht und offenbart. Sie will den Gott aus der Maschine.